С Мишиного разрешения, хочу с вами сегодня поделиться рассказом о том, как для него начиналась армейская служба, и про важный совет, который он получил на старте этого нелёгкого пути. (Осторожно, в тексте будет ненормативная лексика.)
* * *
— Бернадский!
— Шо?
— Жуй хорошо! Когда фамилию вашу называют, отвечать нужно «Я».
— Ну, я...
— Не ну, а «я!». Бернадский!
— (Вздыхая тяжело) Я...
— Что это это у вас на лице?
Палец вытягивается в мою сторону. Толпа, изображающая строй, дружно вертит бошки, следуя взглядами в направлении, указанном майорским перстом.
— Ничего, товарищ майор...
— И вот это «ничего»?
— Это борода, товарищ майор.
Надо сказать, что ещё в отрочестве пушок на моих щеках превратился в буйную поросль, управлять которой можно было только регулярным бритьём. До бритья дело доходило не всегда – старая отцовская машинка щетину мою не брала, а процедуру бритья станком я находил мучительным занятием. Особенно во времена, когда самым доступным средством были лезвия «нева», тупившиеся после первых прикосновений к лицу и рвавшие кожу, как собака Баскервилей. Да и лень было. Именно поэтому, настойчиво приглашённый повесткой, я прибыл в Райвоенкомат с наглой, розовощёкой мордой, обрамлённой «шкиперской» бородкой.
— Два квартала отсюда есть парикмахерская.
— Ну?
— Не «ну», а ступайте и приведите себя в порядок...
— А деньги?
Я нагло смотрю на него. Нет у меня денег, дальше что? Майор внимательно смотрит на меня, потом совершенно неожиданно достаёт кошелёк и выудив из него рубль, протягивает эту мятую бумажку мне.
— Ступайте! Паспорт свой получите, когда сбреете эту..это...короче ступайте ...
Я иду по улице Артёма, сжав в кулаке майорский рубль. Кощунственная мысль уйти с рублём и оставить паспорт в военкомате на мгновение посещает мою голову, но тут-же я понимаю, что без «серпастого-молоткастого» далеко не уйти.
Через час я стою в кабинете, выбритый до синевы и пахнущий «шипром». Майор, окинув меня вглядом, со вздохом отдаёт мне паспорт. Подозревая нудное нравоучение, я разворачиваюсь и не прощаясь направляюсь к двери. Естесственно, ожидаю окрика типа «Стой! Стрелять буду!», и готов гордо проигнорировать его. Но майор просто убивает меня ....
— Сынок! – говорит он устало. Я останавливаюсь, поворачиваясь. – Послушай меня. Два года – не два дня. Не выёбывайся, ладно?
* * *
Читаю такое, и становлюсь ещё более признателен своим родителям, что увезли меня в Нью Йорк, подальше от армии.
Другие рассказы Миши:
← Ctrl ← Alt
Ctrl → Alt →
← Ctrl ← Alt
Ctrl → Alt →