Федя не торопился вписывать цифру в квадратик. Он водил полноватым пальцем взад-вперёд, и что-то бормотал себе под нос. Ему явно было жарко - его щёки порозовели, а на лбу уже появились капли пота - но толстая газета лежавшая на коленях мешала расстегнуть пальто.
"Чего тут думать?!" Лёва терял терпение. "В верхнем ряду уже есть всё кроме семи."
Через минуту, убедившись в Лёвиной правоте, Федя поднёс карандаш к бумаге и аккуратно вывел жирную семёрку.
"Ну вот, наконец-то" обрадовался Лёва, "А прямо под ней значит будет тройка."
Федя улхмыльнулся и уверенно нарисовал под семёркой цифру пять, заставив Лёву удивлённо осмотреть клетки по соседству.
"А - ну да, конечно - там же тройка уже будет снизу." Лёва притворился что ошибка - пустяк, но ему было неловко что он так глупо просчитался. "Ну давай - осталось всего несколько клеточек."
Но тут кондуктор с треском объявил Декалб, и двери открылись. Федя в попыхах свернул газету и задев пару стоящих человек попути выбежал из вагона даже не попрощавшись.
На образовавшееся рядом с Лёвой пустое место неловко, выжидая, посматривали два человека: чернокожий подросток в приспущенных джинсах, и коротко постриженный лысеющий очкарик с приоткрытым ртом, лет тридцати.
"Вылитый Додик," подумал Лёва глядя на очкарика. Выждав секунд пять, Додик решился, сел, и достал из портфеля Дэйли Ньюс и обгрызаную ручку.
-- 'Scuseme -- тихо пробормотал он когда задел Лёву локтем разворачивая газету.
Головоломка на открытой странице уже была наполовину заполнена синими неаккуратными цифрами.
"Ничего страшного, Додик..." Лёва оглядел квадратики. "Для начала - по моему в самом центре должна быть восьмёрка. Авось до Вест Четвёртой управимся."